Angy returns...

"Je serai là pour t'aider"...

Tu parles d'une connerie. T'es où, là ? Chaque période de silence est de plus en plus longue, chaque moment que tu me consacres de plus en plus court.

Tu étais inquiet, pourtant, l'autre soir. Tu l'avais devinée, la détresse que j'essayais de cacher, et tu m'avais tiré les vers du nez, surpris de découvrir la noirceur de mes propos, désolé de ne pas avoir senti plus tôt que j'étais entrain de sombrer peu à peu.

Et tu savais, que cette semaine serait rude, pour moi. Que Noël et son lot de souvenirs serait difficile à gérer. Que l'absence de ceux que j'ai perdu pèserait plus lourd. Que la joie affichée ne serait que factice et que les larmes couleraient, en cachette.

Et t'es où, là ? Disparu, sans doute bien occupé avec TA vie, TA femme, TES mômes, TON boulot. Et Dieu sait que tu as mille raisons d'être débordé, mille autres choses prioritaires à gérer, mille autres sujets préoccupants qui te tournent en tête.

Alors pourquoi promets-tu ? Pourquoi t'engages-tu ?

Shit.

Le suicide est une alternative que je ne saurais m'autoriser. Mais je connais mille autres façons de me tuer. Mille et une manière de me descendre, de me saboter, de me nuire.

Et je le fais bien. Je le fais très bien. Trop bien.

... 

Regarde, là, ce regard, c'est le tien... Si si, c'est toi, dans la glace, je t'assure. Comment ça, tu ne te reconnais pas ? Tu n'as pourtant pas changé, pas à ce point...

Oh, et puis arrêtes, avec tes jérémiades, tu ne sais plus qui tu es, et alors ? Tu crois qu'on le sait tous ? Tu crois qu'il le savent, tous ces mecs que tu croises, tous les jours, dans leur costume à 10.000, avec leurs dents si blanches qu'elles te foutent une persistance rétinienne pendant 2 jours ?

Mais oui, tu es jolie, mais oui, tu plais. Pas à eux, c'est tout. Et puis de toute façon, tu sais bien, tu t'en fous, tu ne veux plaire qu'à lui. Et puis en plus, si tu voulais, tu pourrais mettre n'importe qui dans ton lit. Comment ça, c'est facile, ça ? Bon, ok, c'est facile, les mecs pensent avec leur queue (et choppent des rhumes de couilles). Mais quand même, toutes les filles ne savent pas faire, ça.

Tu veux qu'on t'aime, toi ? Tu veux qu'IL t'aime ? Tu rêves ou bien ? T'es qui pour demander ça ?

Allez ma grande, ravale tes larmes et souris, le spectacle doit continuer, et si tu traines, il continuera sans toi. 

Je n'ai pas eu ce que j'avais commandé. Pourtant, j'ai envoyé ma lettre fin septembre, avec une requête très claire, très précise...

Mais il en a rien à foutre, le Grand Barbu, des adultes. Rien à secouer, des coeurs qui saignent et des âmes torturées. Ou alors c'est peut-être juste parce que lui ne peut rien y changer, tout juste bon à livrer des jouets à des enfants encore crédules.

Sauf que voilà, ce sont les adultes qui auraient besoin de rêver, victimes de la vie, leur innocence perdue depuis belle lurette et leurs échecs en bandoulière.

Zut. 

Il y a un an, je flottais littéralement à plusieurs mètres du sol, sur un petit nuage rose.
Il y a un an, tu m'envoyais des mails pour me dire à quel point je te manquais, l'envie que tu avais d'embrasser mes lèvres à nouveau.
Il y a un an, mon téléphone sonnait, une à deux fois par jour, et ta voix me berçait.
Il y a un an, je pensais à toi à chaque seconde et ta présence invisible collait un sourire sur mes lèvres.

Aujourd'hui, ton absence invisible met des larmes dans mes yeux.

Fuck. 

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